Después de todo

                Qué más da que la nada fuera nada
                si más nada será, después de todo,
                 después de tanto todo para nada.

                                                                                José Hierro

Porque ya tantas veces triunfó el lodo

sobre la rosa frágil, la mirada

descubre en su indolencia una coartada

cuando vuelve la vista, un acomodo.

Con tal resignación que al decir “todo”

adivina que el eco dice “nada”,

sin ver que lo nombrado, en paz confiada,

con fuerza, ha de existir después de todo.

Quiero salvar la fe en algún recodo

del alma que un día estuvo enamorada,

de que tuvo la nave singladura.

Quizás hay que aferrarse a la ternura

y no aceptar decir de ningún modo:

“Después de todo, todo ha sido nada”.

La garra del tiempo

Conozco el sabor exacto de la tarde,

el olor fijo de los recuerdos.

Escucho los silbidos

de las estaciones que pasan,

el invierno que aúlla en el tren que se esfuma

hacia alguna parte que no existe

que parece fría, blanca.

hermosa.

El otoño que adormece,

la solapada luz que vence mis ojos.

La primavera me susurra

algo en el aire que augura historias,

imagina amores, ciclos repetidos,

sustos del corazón que más tarde marchitan

con el calor de un verano ineludible.

Conozco el tono exacto de los minutos,

las fracciones de los días.

Sé de sonidos que pertenecen al tiempo,

voces que son como de siempre,

de las tardes, las noches,

que parecen conocidas,

voces de atardeceres estáticos

que se repiten hasta el infinito

y llegan dispuestas a mi oído.

Hay un extraño rigor en todos mis sentidos

que conocen el ritmo exacto,

la cadencia de todo lo que pasa,

el olor de lo que acaba.

Conozco este minuto que termina

siento el peso exacto y la textura

de la garra del tiempo.

     
 Habitante del siglo

Cuando de una mujer

- habitante aún incómoda del siglo -

se habla

o desconocen donde van sus pasos,

quizá esté descubriendo alguna alquimia

algún camino nuevo

u otra forma de amar.

No la perdonarán las lenguas

ni saldrá en ningún libro

no aportará nada ni al mundo ni a los hombres

a la evolución, a la especie.

Pero ay, si la leyeran,

tal vez sabrían de las cuerdas

en que vibran sus nervios,

de los tejidos de la soledad,

o la estructura del amor,

de la incomodidad del siglo.

Tal vez, señores, esté escribiendo algún poema

y un día quizás, la reconozcan.



Elogio del nombre

 

Uno sale a la calle y se encuentra tu nombre.

Cuando algún transeúnte de repente

lo sopla en mis oídos.

(quién sabrá si de veras lo menciona

o es el eco de haberlo oído tanto)

una guerra de fibras invisibles

estallará en alguna parte:

millones de cometas se posarán en tu sonrisa

delatores, culpables, juguetones

que harán como de luz a mi torpeza

evidenciándola

y a la vez volviendo a tu luz propia.

En los atascos se juega con tu nombre

y en los bares coquetean.

En las orillas se desnudan de ti, por supuesto con tu nombre.

Copulan inconscientes con la nada

perdidos, sin saberlo, en tu inocencia.

En los barrios se habla de tu nombre,

juegan con él los niños en la calle,

se hace rumor entre vecinos

que sin querer te exaltan.

Y yo que no iba a escribir poemas

me sorprendo perdida en los atascos

desnudándome seguro de tu nombre

copulando sin saberlo con la nada

jugando con los niños en la calle

coqueteando sin querer con tu inocencia

con tus rumores

casi con la soledad.

El reto

Yo quiero darte un beso sorpresivo

que llegue hasta tu boca sigiloso,

perdido e inocente, cariñoso,

desenfadado, corto, casi esquivo.

Como un roce espontáneo, decisivo

(en pacto no acordado y amistoso)

que palpe tu mejilla, y temeroso

se esconda en algún punto suspensivo

que esconda mi inocencia mentirosa,

fingidora de azares en tu boca,

y acalle tu mirada sorprendida.

Pues aunque en mi deseo, comedida

una idea traidora se desboca:

el reto de tu boca deliciosa.